К войне привыкаешь. Разрушения, кровь и сама смерть уже не трогают так, как это было в начале. Первым делом ищешь глазами укрытие - окоп или погреб.

Избегаешь открытых пространств, простреливаемых улиц. Считаешь секунды от выстрела до разрыва. И без вопросов падаешь на землю, когда пули свистят над головой...

Но за месяцы войны я никак не могу привыкнуть к контрастам, когда только что в Песках неумолкающая стрельба - в двухстах метрах работает крупнокалиберный пулемет, справа и слева трескотня автоматов, валят мины в огород соседнего дома, и оглушительно звонко лупит наугад сепарский танк прямой наводкой...

И вот уже через сорок минут ты в Красноармейске стягиваешь с себя ставший привычным бронежилет, снимаешь каску... А вокруг тебя мирная жизнь с ее заботами, хлопотами, радостями... Вот к этому трудно привыкнуть.