Как у вас прошел день? Хорошо? Ой, у меня тоже отлично.

Бог послал мне испытаний.

Днем вприпрыжку я поскакала в милицию - два месяца назад написала заявление об утере паспорта и вот, после нескольких звонков и мольб "когда же когда же", в милиции мне написали бумажечку.

Бумажечку можно забрать только в понедельник и четверг в кабинете 103. И только с 10 до 17. Как оказалось, небожители 103 кабинета не только имеют укороченый рабочий день (с 10 до 17), но также имеют и обед с 13 до 14, причем имеют обед и в хвост и в гриву, ибо в 14:15 в 103 кабинете все еще никого не было.

Меня отфутболили в кабинет 227.

Где свершилось чудо - мне выдали бумажки.

Еще одно чудо свершилось в кабинете 209, куда мне нужно было метнуться кабанчиком за печатями. Печати же нельзя сразу поставить на бумажечки. Да и отпечатать их в кабинете 227 тоже нельзя.

Облобызав бумажечки, я понеслась по пыльным коридорам милиции на крыльях любви в миграционную службу на Герцена 9, дабы - о щястье бюррократии - подать еще одно заявление на восстановление паспорта. Ведь на сайте миграционной службы написано - в любом отделении можно податься. И милициянты туда тыкали.

Однако это отделение было не любое.

Баба с иссиня черной косой любовно меня обхамила. Что странно, ведь на сайте миграционной четко написано, как они должны себя вести.

И послала меня на х... и на Пугачёва 17, в другое отделение миграционной службы.

- Тетенька, тетенька, но ведь на сайте же...

- Я ничего не знаю! - взметнулась коса.

***

В трущобах Киева, на пустыре, высился короб Пугачёва 17. Над коробом висела грозовая туча, и молнии, и дождь, а из безликих окон Пугачёва 17 выплывали замученные души.

В кабинет №6 тянулась подернутая паутиной очередь. "Не верь, не бойся, не проси" - бубнила очередь, а дети рожденные в очереди, выцарапывали на стенах вертикальные полоски дней.

Попав в кабинет я услышала, что без знаменитой, той самой, вот той легендарной "формы 16" чтоб моего духу здесь не было. Форму 16 надо получать в ЖЭКе. Нет, не здесь. Нет, здесь таких форм нет. Нет, формы только в другой части города. Неположено. Формуляр. формуляр. На стенде все написано.

Я возразила, мол как же в ЖЭК, если у меня крымская прописка и вообще... но мои возражения потонули в проклятиях волосатой тетки в очках. И молниях и искрах. И земля разверзлась под ковровой дорожкой, а это верный признак того, что надо в ЖЭК.

***

- В ЖЭК, В ЖЭК! - радовалась я про себя, спеша ему навстречу. В нежном томленьи, в томном ожиданьи - в киевские подворотни, в цокольные этажи, где в традиционно мертвом коридоре не оказалось никого, и лишь две тетушки похожие на лягушек, весело гогоча обсуждали что-то очень инсайдерское, ЖЭКовское. Завидев меня, тетки смолкли, стухли, попятились и на цырлах постарались прошмыгнуть в ближайший кабинет, но поздно - я их уже заметила.

Ворвавшись за ними, я замахала бумажками и возопила "ФОРМА 16 ФОРМА 16!". Тетки закричали антизаклятие - "паспортистки нет! приходите в другой день!". Однако одна из лягушек сломалась, поддалась моему гипнозу и воскликнула "Ой!" "Ой! а ведь есть сегодня паспортистка!".

Неожиданно, не по расписанию, паспортистка была на рабочем месте в четверг днем.

Это было рождественское чудо.

То есть я сильно возмущалась, что на само Рождество чуда не было.

А оно оказывается просто задержалось. Припозднилось. Вот же оно - паспортистки быть не должно, но она есть. В пору ставить свечку.

Лягушки показали мне вектор движения, гремя цепями и завывая я поплыла по коридорам пустого, обшитого грязным линолеумом ЖЭКа, и через полминуты вломилась в палаты паспортистки. "ПАСПОРТИСТКА!" "ФОРМА ШЫШНАДЦАТЬ!" завизжала я.

"АДРЕС! АДРЕС!" - завизжала в ответ паспортистка, нырнула в бумаги и вынырнула из них с кривой ухмылкой
- А вы по этому адресу не зарегистрированы! - победно ухмыльнулась паспортистка.

- Еще как не зарегистрирована! - возмутилась я. - Еще как не зарегистрирована! Я по этому адресу уже пять лет как не зарегистрирована! Я по разным адресам Киева уже 19 лет как незарегистрирована! Именно это я и сказала им, ну им, ну вот таким как вы, но в миграционной службе!

- Они вас недопоняли, - сказала паспортистка. - Слабы, слабы. Поэтому вот вам - телефон отделения миграционной службы - звоните. Зззвоните!

- А что за отделение?

- Пугачёва 17.

- Ура! УРА!!

Обрадовалась я, и вприпрыжку понеслась на улицу, весело набирая неотвечающий номер.

Номер горячей линии миграционной службы тоже не отвечал. И номер ближайшего миграционного отделения. Зато номер главного отделения миграционной службы в Киеве - ответил. Поначалу мне показалось, что схватила обычный апоплексический удар, ан нет - реальная очередная тетенька ответила на том проводе.

- Тетенька тетенька! - закричала я. - не губите, тетенька! Поможите, тетенька! Сами мы не местные, на перроне дедушка лежит с плоскостопием!

Тетенька сжалилась и дала номер телефона Пугачова 17 и адрес Пугачова 17 - Пугачова 17. Сказала идти к ним, к ним, к пугачовым 17, открывать дверь с ноги, с порога орать "Я ИЗ КРЫМА!", хватать их за малиновые или сиреневые волосы, всовывать им промеж золотых зубов свой загранпаспорт, приковываться наручниками к батарее, чтоб не выгнали, параллельно все снимая на видео и спрашивая "фамилия имя отчество! на каком основании?! я гражданин Украины! руки убрал! хочу паспорт!".

Я вся в предвкушении. я в предвкушении вся.