Я хочу поделиться своими чувствами. Не анализом ситуации, не сарказмом, не предположениями о будущем, а просто своими чувствами.

Это о Крыме. О моем родном Крыме. О моем доме, где я родилась в роддоме на Воровского в Симферополе, где закончила школу № 15 на Залесской, закончила Мединститут, прожила всю жизнь до переезда в Киев, где прожили всю свою жизнь мои родители, бабушки и дедушки, прабабушки и прадедушки... Где я родила детей и они выросли, стали взрослыми людьми и могли родить мне там внуков...

Для меня Крым - дом. Родина. Там мои корни. Там похоронены мои родители. И бабушки и дедушки, и пра-, и пра-пра-.... Там все мое прошлое.

Знаете, что произошло вчера? Или уже позавчера... Вернее, оно произошло больше 2-х лет назад. А теперь из моего сердца вырвали часть. Из моей души вырвали кусок.

Я попробую сравнить. Когда у матери воруют ребенка, она его ищет. Она подключает всех, кто может помочь ей найти свое сокровище.

И вот в один день она узнает, что те, кто украл ее ребенка, решив поправить свое материальное положение, ребенка продал. Продал в "чистоплотную" цыганскую семью. Туда, где нет адреса, нет следа, а есть только цыганская почта.

Или ваши старенькие родители ждут вас, а когда вы за ними приезжаете, оказывается, что ЖЭК, в качестве глубокой заботы поселил их в какой-то дом престарелых по разнарядке и потерял адрес этого дома... Или вы потеряли на войне сына, брата, отца, а тело вам не вернули, потому что оно лежит где-то в братской могиле, дороги к которой нет...

Я уже 2 дня хожу с мыслью, что мой Крым растворили в одной огромной цыганской семье, отдали в неведомый дом престарелых, закопали в братской могиле... Растворили могилы моих родителей, мою память...

Вот я сейчас пишу, а у меня над компьютером висит картина. Море, небо, чайки... Это мое море, мое небо. Там- мой воздух, мои капли дождя, мои сосны, мои камни и скалы... Там, дома, мой виноград, мои розы, мой огород...

Там мои мама и папа.

Я не хожу к ним, не ухаживаю за могилками. Они, наверное, заросли совсем. Только два креста стоят на сухой земле.... В каком-то южном федеральном округе.

Вы знаете, как болит моя душа?

Вы когда- нибудь пересаживали крупномер? Взрослое дерево пересаживали с места на место? А если это дерево еще и без корня?

Оно приживется? Может оно и пустит какой-то корешок, может быть зацепится за жизнь. Но оно будет болеть. Сильно и долго.

Сейчас где-то прочитала, что Крым никогда не вернется. И я не верю в это.

Я знаю, что наступит тот момент, когда я приду к своим родителям, посажу у них цветы, поменяю оградку и скажу: "Родные мои! Вы дождались меня. Я теперь от вас никуда не уйду!".

Посмотрите этот ролик. Эта женщина, крымская татарка очень похожа на мою старенькую маму. Копия.

Этот стих Лилия Буджурова посвятила ей. Это очень похоже на мои чувства сейчас.