Мой Крым - это скифская степь. С детства воспоминания выхватывают вспышками соленый воздух, пропитанный ароматами раскаленной степи. Наш дом, постройки начала XIX века, до революции принадлежавший крупному купцу, стоял в самом центре, на улице Ленина, прямо у подножия горы Митридат. 

Первое вино в своей жизни я сделал, когда мне было 3 года. Отец поставил меня, малыша, в огромный деревянный чан литров так на 200, которому было наверное лет 100, не меньше, и я помню как долго месил ногами упругую мякоть крымского винограда. А сок мягко струился из чана в заботливо подставленный мамой стекленный сосуд. Ноги от этого сока еще долго пахли терпким крымским вином, отмыть их было почти невозможно. 

Это вино потом пили, выставляя всем соседям по праздникам за вынесенный во двор огромный стол. Эти ужины очень напоминали итальянскую деревню, когда все соседи - человек 15-20 - выносили и делились с ближними всем, что бог послал. 

Мой Крым такой один. И я знаю, что таким он останется для меня навсегда. Ибо забрать его не под силу никому и никогда, пока жива самая обычная человеческая память.

P.S. Прошу рассматривать этот пост с точки зрения того, чем дороже для нас какие-то вещи, тем сильнее мы будем за них бороться.