Сегодня все обсуждают закон о специальном статусе регионов. Одни – хвалят. Другие – кошмарят, называя его предательством тех, кто погиб.

Я не судья и не юрист, чтобы давать оценки. Я всего лишь человек. Слабая женщина. И для меня это – маленький, слабый, призрачный шанс. На хрупкий мир. Я ищу его в новостях и между строк. Я верю, что чужие люди с автоматами решат или получат приказ оставить нашу землю.

Я пытаюсь дать себе надежду.

* * *

Мне хочется проснуться и понять, что это всего лишь сон. Страшный ночной кошмар, который не придумать.

Мне хочется подойти к окну и увидеть, как красиво расцвел мой гибискус. У меня их – семь красавцев разных сортов. И поехать на любимую работу по привычному маршруту – лишь бы успеть и не попасть в пробку.

А просыпаюсь я, как и 270 тысяч вынужденных беженцев, не дома, не в родном городе. И каждое утро первое, что делаю – открываю перекличку в "Фейсбуке", чтобы понять, как там мой город.

Как те, кто ТАМ, в горниле войны – врачи и МЧСники, монтеры и водители троллейбусов, как пенсионеры и больные дети? И где стреляют?

Мои гибискусы давно засохли. А город ранен войной.

За что это все? Разрушенные города, разбитые заводы, затопленные шахты. Курахово – 100 дней без воды. Ясиноватая – чуть жива. Марьинка – под обстрелами.

В Петровском районе семья собралась поужинать во дворе своего дома. Накрыли скромный стол. Мама и трое детей.

Снаряд попал прямо в дом. Все четверо живы, но в тяжелейшем состоянии в больнице.

Мирные жители военного города.

Говорят, так на каждой войне. Мирных жителей гибнет гораздо больше, чем военных. Они беззащитны перед лицом смерти.

Они беспомощны перед снарядами. А смерть одинаково страшна от снаряда, прилетевшего с любой стороны.

В наших больницах много раненых детей. Физически. И абсолютно все мы ранены духовно.

Война забрала наши мечты, наши надежды и планы. Она разлучила семьи, забрала родных.

Война разрушила нашу страну. Я не знаю, где мы возьмем столько мудрости и душевного тепла, чтобы согреть вдову из Львова, муж которой погиб под Иловайском, и мужчину из Донецка, у которого осколком снаряда убило беременную жену.

Я не знаю, как нам склеивать жизнь.

Мы все – на юге и западе, севере и востоке Украины – стали за эти месяцы намного старше. Вот появились раньше срока морщинки у рта. Говорят, они от грусти. А дети. Как вмиг повзрослели наши дети.

И только годами будет отзываться посттравматический синдром... Синдром поколения войны.

Многие думали, что так будет лучше и легче. Огнем войны остановить то, что произошло на Донбассе.

Оказалось, петля войны затянула всех нас.

Три месяца назад только один человек – Ринат Ахметов – взял на себя смелость, именно смелость, противостоять сложившемуся общественному мнению и заявить, что Донбасс бомбить нельзя. Что только за столом переговоров можно достичь компромисса...

И вот почти через 100 дней общество пришло к этому. Ценою тысяч жизней. Солдат. Детей. Стариков. Просто ЛЮДЕЙ.

И сегодня, понимая всю безысходность и ужас войны, нет сейчас здравого человека, который не хотел бы мира. Нет сейчас семьи, вынужденной из-за войны уехать из родного дома и не мечтающей вернуться. Нет донецкого ребенка, который бы ни загадывал мир.

Сегодня даже самые активные сторонники резкого разрешения конфликта сменили риторику. Слишком дорогой ценой, жизнями наших людей, дается все. Можем ли мы платить такую высокую цену?

Говорят, раненым солдатам не рекомендовали массово приходить на парад в День Независимости – слишком тяжела была бы картинка моря людей на инвалидных колясках.

Даже воинственно настроенный заместитель губернатора Днепропетровской области Филатов сказал золотые слова – кто призывает войну, пусть идет на передовую.

Поистине сильное государство бережет каждого своего гражданина – от солдата до заблудившегося в дебрях политики шахтера.

Мы стали слишком сентиментальны. Все чаще наворачиваются беспричинно слезы, и все острее переносится разлука со всем, что, оказалось, включается в понятие Родина.

Странно, как мы не понимали этого раньше. Дорога домой. Знакомая улица с детства. Соседи. Такое родное все до боли. До слез. Каждое разбитое стекло – как осколок в собственное сердце.

Мы стали поколением войны. И нам будет долго еще страшно, когда над головой пролетает самолет. И мы не будем рады фейерверкам...

Люди возвращаются. Домой. Понимая, что это – ИХ дом. Другого не будет.

И это ИХ Родина. Пусть запутавшаяся. Пусть поруганная. Но родная и любимая. Мы родились там. Нам с этим жить.С болью жить. И с гордостью.

* * *

К войне сегодня может призывать только безумец. Брать в руки оружие – не выход для цивилизованного общества.

Понимать бы это раньше. Понимать бы это ВСЕМ.