Во время нашего 'турне', в одном селе возле самой линии соприкосновения в час ночи заглохла наша 70-ка. Выбора не оставалолось и решено было оставить зампотеха с водителем, а самим двигать дальше. Какого же было удивление, когда утром они приехали своим ходом. Со слов Викторовича, пока они стояли и чесали затылки, предварительно дослав патроны в патронники, подошел к ним дедуган. Поинтересовавшись, куда они дели свои американские хамеры, дед сгонял за инструментом, вместе с Викторовичем они открутили злосчастную деталь, потом старик разбудил своего зятя, и вдвоем с нашим старлеем отправились к тому за паяльником.

Ночь. Отголоски канонады. Посреди села стоит бтр, озаряемый вспышками отдаленных разрывов, с перепуганным водителем внутри. Гоголь мог бы написать рассказ, но я не Гоголь и у меня в руках не гусинное перо, а кнопочная nokia x2, поэтому буду краток:

- под утро Викторович вернулся с отремонтированной деталью,

- Донбасс никогда не будет под Хунтой, потому что Донбасс и есть Хунта.