Спалили меня на паспортном контроле. Допрашивали в пыльной комнатенке без окон. Без пристрастия. Спросили, не я ли пишу срамные стишки на Путина. Зная, что русские Боинг не сбивали, в Крым войска не вводили, в Донбассе не воюют, смело ответил, что не я.

Это история о том, как в Москве вместо недели мне пришлось провести полторы ночи. Больше не дали. Продолжаю.

А про Путина я слышал? - Сказал, что слышал про Медведева, даже столкнулся в Израиле, где тот с делегацией посетил выставку народного еврейского хозяйства в Беер-Шеве. Своими глазами видел, как он яйцо из-под курицы стащил, оно потом лопнуло и на брюках появилось желтое пятно - чуть правей, не там, где яйцо. Но про Путина не слышал, кто такой?

Сказали, чтоб не придуривался, а то промеж глаз. Сейчас меня проверят на полиграфе. Я не упирался, только четко просек, что еще пара минут и мне хана. И хотя стишков не пишу, а сугубо в прозе, все же сердце непременно дрогнет и ложь будет изобличена. Детектор на кривой кобыле не объедешь.

Пока закатывали рукав и устанавливали датчики, я ускоренным темпом сочинял себе историю. Надо такое изобрести, в чем страшно признаться вслух. На этом фоне стишки и прочая мелочь станут для меня невинной шалостью, кражей яйца в Беер-Шеве. Они спросят: это ты, козел, писал, фельетоны о нашем Владимире Владимировиче? А я мысленно только хохочу: фельетоны бред, вот если б вы знали, зачем я сюда приехал, то это да, а так нет, не я.

Итак, поехали. Принялись задавать вопросы - мне до фени. Гонят про мои политические симпатии. Нет у меня политических симпатий в вашей стране, гы-гы, и антипатий нет, я израильтянин. Зачем приехал? Опа, а вот тут надо подумать, лишь бы не догадались, зачем на самом деле. История-то моя уже обжилась внутри и корни пустила по Станиславскому. Сквозь зубы отвечаю: ностальгия замучила.

Врешь, говорят, по лампочкам видно. И стали задавать наводящие вопросы. Мне это не понравилось. А они как клещи: зачем да зачем?

Может, шпионское задание от Моссада?

Чего, говорю?

Может, агент Шабака? Работа престижная, статья расстрельная.

Шабак, говорю, что за хрень?

Может, работаете на английскую разведку, ФБР, Японию и Правый сектор?

Ага, на всех сразу. Кстати, такие случаи бывают?

Не отвлекаться! У кого задумали ночевать? Какие материалы ему передадите? А что это из кармашка выглядывает? Будьте любезны. Других носителей информации, кроме платочка, не имеете?

Ну, думаю, этак они до моей психологической установки доскребутся. Пока держусь.

Какой ущерб задумали нанести? Моральный? Или все же физический?

Ба-бах, стрелка дернулась, самописец рванул в сторону и зашуршал, как дворник на ветровом стекле. Жаль, не видно, на чем он зашуршал. На моральном ущербе или физическом?

Мучители продолжают. А чем ущербец нанесете? (Значит, остановились на физическом. Стишки отменены, уже победа. Теперь, главное, не перегнуть палку о двух концах. Жаль, психологически я уже вжился в придуманную роль народовольца.) Своими средствами или мне передадут местные резиденты?

Хотел сказать, не знаю, но детектор уже строчит по собственной инициативе, как пулемет: та-та-та.

Можете не отвечать, говорят. Видим, что средства подрыва вам передадут. Сейчас выясним, кто и что.

Известные вам люди? Если неизвестные, то где? В каком месте? В Москве? Очень хорошо. В центре? Отлично, Константин! В каком районе?

Тупицы, они же рядом ходят, но все время сворачивают. За что люблю русских, так это за любовь к логике и умение подмечать главное. Вы что, не просекли, что моему телу надо задавать только прямые вопросы - да или нет? А в каком районе не пройдет, потому что откуда моему телу знать? Оно ни пульсом не ответит, ни учащенным дыханием.

Продолжают: в пределах Садового? Неужто в самом центре? Ой, не на площадке ли Немцова? Эх, жаль. Тогда у Мавзолея, верно? Отвечайте, у Мавзолея?

Угадали! Точный выстрел. Чисто морской бой на уроке химии. И они переглянулись, отерев пот со лбов, будто это не меня тестировали на физиологическую реакцию, а их. После чего ребята оперативно отключили телефоны, задвинули дверную щеколду и свинтили объективы на стенке каземата.

Итак, у Кремлевской стенки. Кто передаст?

Это мы проходили. Хрен узнаете.

Хорошо, по импульсу и по́ту видно, что вы не в курсе. Что передадут?

Бомбу? (Меня аж переклинило от скачка давления и внутренней мысли. Дураки-дураки, а одного шпиона в день имеют.)

Ух, ты! А какую, можно спросить? Ядерную? Мимо. Торсионную? Мимо. На квазиэффектах с последующим самовозгоранием материи? В точку!

Меня угощают сигаретами. Ставят теплый кофе. Извиняются за молоко, которое некстати кончилось. Сейчас нарисуется главный вопрос.

А когда?

Я про себя: козлы, я же сказал, тело не знает! Спросите - да, нет.

Завтра? Послезавтра? На этой неделе? Ближе к ноябрьским? Все мимо.

Наконец на полной безнадеге один промямлил: сегодня?

Бабах! Моя коленка дернулась как подкошенная.

Нет, ну насколько точно работает их поршневой детектор! Стоило мне придумать общую схему - он за десять минут дошел до деталей сюжета.

И вот меня снаряжают в путь. Чистят джинсы мини-пылесосом "Зорька". Жмут руку, говорят напутственные слова, везут на машине по вечернему городу.

Я им говорю: но я не в курсе, кто и что мне даст. Отвечают: не беспокойтесь, кто надо проинструктирован. Квазиэффектор прошел калибровку, цель маркирована меткой со спутника, надо получить товар, отнести под елку и поджечь зажигалкой. Вот этой, держите.

Подъезжаем. Иду, как в тумане. За сто метров до нужной елки мужик в плаще пинкертона сует мне кулек, дышит перегаром: смотри, пацан, не лажанись.

Подхожу к цели. Кто-то за ухом шепчет: не с этой стороны, заходи с севера, с севера, там, где мох. Захожу с севера. И тут свистки, топот тысяч ног, прожекторы. И тишина.

Убежали, что ли? Сейчас как рванет до Садового.

В правой руке кулек. В левой нервная зажигалка сыплет холостыми искрами. Сзади раздаются бодрые шажки. Подходит незнакомец, говорит скороговоркой: засранцы, у них зажигалки, ээ, не работают. Возьмите мою.

Спасибо, говорю, Владимир Владимирович. А что здесь происходит?

Да херня какая-то. Обычный заговор. А вас подставили по полной программе. Ээ, вы хоть представляете себе финал?

Финал чего?

Мой финал. И всей страны. Да и ваш тоже.

Нет, говорю, не представляю. Я ведь только стишки умею писать. Так зажигать или не зажигать?

Ээ, как хотите. - И он уходит, ссутулившись.

Переночевал у брата. Утром поехал в аэропорт. Знакомых из каземата уже не встретил. Наверно, расстреляли. В Израиле по мне поводили щупом, сказали, что из моего кармана льется слабый поток полониевого излучения. Достал зажигалку.

А, говорят, подарок от Путина? Проходите-проходите, не толпите народ.

Даже зажигалку не взяли. И как после этого жить?

А все потому, что финала не знаю - ни Путина, ни той страны, ни своего. Знал бы - сочинил. Ой, извините: знал бы - поджег по полной программе.