Я вспоминаю 17-летнюю девочку, дрожащую от унижения и стыда возле Михайловского собора; вспоминаю ее жуткий рассказ о том, как за ней с Майдана в ночи аж до Бессарабки гнались «Беркут» и титушки; вспоминаю ее слова «Мне стыдно об этом говорить, но мне было страшно» - и, вот честное слово, Пшонка: чтоб тебе всю оставшуюся жизнь каждую ночь являлся этот твой мирный «Беркут» и лупасил тебя дубинками, и месил ботинками. Да, и сынку твоему, тонкогубой чухне-мажору с бодигардами - тоже не кашлять.

Наглое, подлое, гопническое хамье. Такому подставлять вторую щеку - бесполезно, будет бить с наслаждением и сладострастием. И при том думать про «выше подбородок и »не качаться".

Просто закачаться какие уроды. И неудивительно, что поодиночке им страшно. Вечно сбиваются в кучу. А мы в эту кучу раз за разом наступаем.

Извините за пафос, это писал не журналист, а человек. У нас, дворецких, тоже нервы есть (с).