Сегодня на моих глазах расстреляли человека. Это случилось в Донецке. Справа от моста на «Мотеле», который я как раз переходил в сторону развилки, около посадки стояли два «ополченца» с автоматами, а напротив них, буквально в трех-четырёх метрах, какой-то парень в одном спортивном костюме, с уже разбитым лицом, грязный и полусогнутый. Примечательно, что ему не сказали ни слова, во всяком случае – за те полминуты, пока я проходил мостом.

«Ополченец» резко нажал на курок, раздался треск, парень упал. Всё. Как скотину. Ещё секунду назад у него изо рта пробивался пар, а теперь он кусок бездушного мяса на рельсах. Я не знаю, кто был этот человек: диверсант, шпион или просто бездомный, которого сочли наркоманом. Возможно, в своей жизни он посетил немало мест, побывав за границей, может быть, был богат или беден, но все эти тропы свелись в одну конечную точку на мокрых камнях под мостом. И если ещё вчера Донецк был для меня более-менее «читаем», то сегодня это уже иностранный язык, который я вконец перестал понимать.