Некоторые вот за публичные воспоминания о неповторимом вкусе березового сока, который стоял в любом советском универсаме прямо между пустой витриной для мясных продуктов и пельменями постепенно диффундирующими сквозь бумажную коробку, боятся получить от националистов напильником под ребра.

Думаю, эти страхи не имеют под собой основания. Вспоминайте, на здоровье. И о первенстве в области балета тоже. И о самых длинных ружьях с самыми толстыми патронами тоже вспоминайте.

Советский человек он вообще склонен помнить либо желудком, либо тем загадочным отделом мозга, который отвечает за чувство абстрактной гордости.

Он гордится березовым соком, который добывают пробивая дырку в дереве гвоздем и подставляя трехлитровую банку, и самым большим в Европе синхрофазотроном, об устройстве которого имеет ровно столько же представления, сколько и береза, снабжающая его полезным соком.

И к соку и к синхрофазотрону этот человек имеет равноудаленное отношение. Он болтается где-то в районе нуля, имея по левую руку варварски добытый сок, а по правую херпоймешь как сделаный фазотрон. 

Ему нечем гордиться самому. Его работа - неинтересное говно, его дети на учете в комнате милиции, теща сука, жена снимает побои.

Этот человек производит только три вещи - мочу, фекалии и углекислый газ.

И он гордится не собой, не своим местом в в социуме, не заработанными деньгами, в конце концов. Он гордится березовым соком и крылатыми ракетами.

В день космонавтики он напивается до таких перегрузок, какие не снились Гагарину во время исторического полета и говорит таксисту: "Поехали!", после чего блюет в салоне. Но даже в этот момент он гордится полетом Гагарина сильнее, чем сам Гагарин.

Потому что мы вставили пиндосам. Мы всем доказали и показали. Нам это важно... Показать кому-то... И мы гордимся. Березовым соком... Березовым соком...