«Давайте не портить праздник этой ВАШЕЙ войной!»

Это говорит мне за столом 40-летний, здоровый как лось мужик. Он считает, что «вот это вот все» его совершенно не касается.

Его друг ухмыляется рядом. У него уже коллекция повесток, но он не собирается идти воевать «за депутатов». Да и вообще – мы тут разрушили то, что его родители столько лет строили. Ведь СССР был не так уж плох.

Я сижу и боком чувствую напряженное тело именинницы, чей муж сейчас где-то на передовой. Она держит сигарету дрожащей рукой и, из последних сил сдерживаясь, говорит: «Закрыли тему».

Глаза у нее больные и сухие. Она поплачет потом, дома. И напишет очередную смс: «Я тебя люблю, слышишь? Спасибо, что ТЫ – настоящий. Мой...»

Иногда мой оптимизм дает сбой. И мне хочется плюнуть в очередную самодовольную ухмыляющуюся рожу, которая считает, что это не его война. Он такой умный, стоит в белом пальто, красивый. А наши мужья «просто не сумели отмазаться».

Я не хочу давать шанс этим росткам ненависти. Они отравляют душу, и без того уже потрепанную. Но иногда мне просто хочется взять и у*бать. С ноги. А потом долго плакать от бессилия и злости.

– Как идет набор снайперов с шестой волны?

– Пока только 10 человек. А нужно намного больше. Но не из кого выбирать...