Я стараюсь не покупать российских товаров. Особенно еду. Не потому, что верю в то, что мои 100-200 гривен в месяц приведут к падению империи. Причина в другом.

Просто живо представляю себе, как толстые бабы в вязанных крупным крючком шапках, стоят у конвейера. Рассыпают суетливо мороженные комочки пельменей по пластиковым прямоугольным кулькам и говорят обо мне. Говорят, что я и мои знакомые фашисты. Что наркоманы и предатели. Что мы уроды и что нам не стоило бы жить. Им бы, бабам в шапках, от этого было бы легче. А вокруг баб - завод с пыльным от муки воздухом, бетонный забор, а за ним до горизонта Тверь или Волгоград.

Я представляю себе, как в желтой от слепой лампочки курилке, какой-нибудь слесарь аккуратно держит губой сигарету Winston и обсуждает меня со своим другом электриком. И они тоже хотят, чтобы мне жилось хуже и хуже, и желают мне, моей стране, моим друзьям и моему президенту смерти, холода, голода и еще раз смерти. И смеются пуская дым вверх, в лампочку. А над ними грохочут вереницы бутылок с пивом «Белый медведь» или «Клинское», где-нибудь на окраине.

Петербурга, и вокруг них такой же завод и бетонный забор такой же.

И так по всей стране, во множестве бетонных клеток, серые люди производят еду и ненависть.

И я не могу этого не чувствовать. Снимаю бутылку или упаковку с полки, Россия, ставлю на место и инстинктивно вытираю руки об джинсы.