Недавно прочла одну книгу и растерялась. Талантливый автор, ловкий сюжет, на уровне слог, только вот послевкусие...

Ощущение, что наелась холодного водянистого супа. Надышалась разреженным воздухом и осушила одним махом бокал разбавленного вина. В итоге сделала вывод, что роман написан исключительно мозгом. С помощью взаимодействующих нейронов, бета и альфа волн, без подключения чувств и эмоций. Без полного погружения в собственный текст. Либо автор сэкономил силы, либо ему до одного места его же личный главный герой. 

Можно перевести вышесказанное в иную плоскость и рассмотреть происходящее на примере борща. Любая "худо-бедная" хозяйка умеет его готовить и всякий раз направляясь в "Сильпо", выбирает "плюс-минус" одинаковые продукты: пузатую свеклу, картошку сорта "Удача" и кусок мяса. Наливает в кастрюлю "однотипную" воду, зажигает огонь, солит и помешивает. Варит час или два. Только на выходе вкус борща разный. У одной мадам – пальчики оближешь, у второй – на тройку, а у третьей – скисает в тот же вечер. 

Читайте также: Про любов

У соседки из десятой квартиры цветы разрастаются, как лианы в джунглях, а у Марь Ивановны – вянут, хотя семена и в первом, и во втором случае были куплены в магазине "Лето". У бариста с густой шевелюрой – вкусный кофе, а у лысого с татуировкой на затылке – так себе, при том, что зерна, молоко и кофемашина один в один. У кого-то в квартире пахнет затхлостью, а у кого-то – сдобой, хотя там никогда не месили тесто и в глаза не видели стручковую ваниль. Получается дело не в семенах, не в словах и не в арабике сорта "мокко".

Фишка в том, что вкладываем в процесс лично мы. Ведь все планеты, страны, люди, драгоценные камни, животные, деревья, моря, эфирные масла, имена, слова и жесты имеют свою энергетику, и невозможно сравнить токи лошади и шакала. Атмосферу периферийного автовокзала и столичного аэропорта. Флюиды друга и врага.

Мы заполняем собой ближайшее пространство, и если обстановка вокруг нервная и неуютная, значит так выглядит наш внутренний мир. 

Ни для кого не секрет, что существуют люди, источающие яд и мирру. Разрушающие и созидающие. Врачующие и наносящие увечья. Каждый делится лишь тем, чем владеет сам. Никто не вправе поделиться добротой соседа и куражом собственной бабушки. Никто не сможет вложить в блюдо, танец, натюрморт и драйв, которого нет. 

Читайте также: Невозможно танцевать быстрее, чем играет музыка 

Поэтому, чтобы мы не делали и чем бы не занимались, мы просто обязаны отдавать часть себя. Печем ли ватрушки, сеем рукколу, чертим эскизы платьев или водим гондолу. А если жалко, лень напрягаться или нечего предложить – тогда получаются невкусные пончики, не захватывающие фильмы и "мертвые" книги.

Підписуйся на сторінки UAINFO у Facebook, Twitter і Telegram